Ballade du bon portefeuille de la Guerre

Le Dirigeant, loin du tumulte,

Démocrate du baldaquin,

Pendant que le bourgeois exulte,

S’engraisse, sans scrupule aucun.

Avec le vol, — ô Grand Rouquin ! —

C’est le Meurtre qu’il administre…

Exultez, Corbeaux et Requins !

La Guerre aussi a son Ministre.

 

N’ayant jamais, gueulards incultes,

Pâli sur le moindre bouquin,

Acclamez, vieillards, adultes,

Fracasse doublé d’Arlequin,

Là-bas, sur le sol africain,

Captons l’esclave au teint de bistre,

Il faut piller le Marocain

C’est pour la guerre… et son Ministre !

 

Poète, respecte le Culte !

Contre les menteurs, les coquins,

Rêveur, garde toi de l’insulte,

Ou crains la geôle, esprit taquin…

Et, sur l’enclume de Vulcain,

Forge une lyre à quelque cuistre

Au Ventre bien républicain…

Chante la Guerre… et son Ministre.

 

Envoi

Prince… troubade pétrousquin,

Prends ton flingot, arme sinistre,

Et vise dans le… « maroquin »

À bas la Guerre et son Ministre !