Le Fils de la fange

À Lucien-Victor Meunier, auteur des Clameurs du pavé.

Elle traîne à demi rongée

Sa vieillesse de dix-sept ans ;

Sa robe de haillons frangée,

Ses bas troués, ses seins pendants.

Du tapis franc, c’est la femelle.

Eh quoi ! cette éponge à vin bleu,

Cette fille, cette femelle,

Elle est enceinte ! ah ! nom de Dieu !

 

Pauvre petit être

Que rien ne défend,

Eh quoi ! tu vas naître

Comme un autre enfant ?

 

Ta mère, inscrite à la police,

Lasse de sa maternité,

Va mettre bas dans un hospice

Ta jeune âme et ton sang gâté.

Tu ne sauras rien de ton père :

Le vice en rut, le hasard gris,

Un soir, ont payé pour te faire,

Quelques sous pleins de vert-de-gris.

 

Maraudant l’ordure à la halle,

T’abrutissant par l’alcool,

Tu seras l’enfant de la balle,

Du vagabondage et du vol.

On t’ouvrira le séminaire

De l’escarpe et du chourineur,

Des élèves de Lacenaire

T’enseigneront le point d’honneur.

 

Au crime tout te prédestine.

Frère ! les mains rouges de sang,

Si tu meurs sur la guillotine,

Nul ne s’en peut croire innocent.

Tu vas où ton milieu te pousse,

Fils de la Fange, sang gâté,

Ah ! qu’au moins ta vie éclabousse

Le front de la société !

 

Pauvre petit être

Que rien ne défend

Eh quoi ! tu vas naître

Comme un autre enfant ?