La Canaille

Version originale

Plus loin, une version publiée pendant ou après la Commune de Paris

Dans la vieille cité française

Existe une race de fer

Dont l’âme comme une fournaise

A de son feu bronzé la chair.

Tous ses fils naissent sur la paille,

Pour palais ils n’ont qu’un taudis

 

C’est la canaille,

Et bien, j’en suis !

 

Ce n’est pas le pilier du bagne,

C’est l’honnête homme dont la main

Par la plume ou le marteau

Gagne en suant son morceau de pain.

C’est le père enfin qui travaille

Des jours et quelques fois des nuits

 

C’est la canaille,

Et bien, j’en suis !

 

C’est l’artiste, c’est le bohème

Qui sans souffler rime rêveur,

Un sonnet à celle qu’il aime

Trompant l’estomac par le cœur.

C’est à crédit qu’il fait ripaille

Qu’il loge et qu’il a des habits

 

C’est la canaille,

Et bien, j’en suis !

 

C’est l’homme à la face terreuse,

Au corps maigre, à l’œil de hibou,

Au bras de fer, à main nerveuse,

Qui sort d’on ne sait où,

Toujours avec esprit vous raille

Se riant de votre mépris.

 

C’est la canaille,

Et bien, j’en suis !

 

C’est l’enfant que la destinée

Force à rejeter ses haillons

Quand sonne sa vingtième année,

Pour entrer dans vos bataillons.

Chair à canon de la bataille,

Toujours il succombe sans cris…

 

C’est la canaille,

Et bien, j’en suis !

 

Ils fredonnaient la Marseillaise,

Nos pères les vieux vagabonds

Attaquant en quatre-vingt treize

Les bastilles dont les canons

Défendaient la vieille muraille

Que de trembleurs ont dit depuis

 

C’est la canaille,

Et bien, j’en suis !

 

Les uns travaillent par la plume,

Le front dégarni de cheveux

Les autres martèlent l’enclume

Et se saoulent pour être heureux,

Car la misère en sa tenaille

Fait saigner leurs flancs amaigris…

 

C’est la canaille,

Et bien, j’en suis !.

 

Enfin c’est une armée immense

Vêtue en haillons, en sabots

Mais qu’aujourd’hui la vieille France

Les appelle sous ses drapeaux

On les verra dans la mitraille,

Ils feront dire aux ennemis :

 

C’est la canaille,

Et bien, j’en suis !

Version post-Commune de Paris

Dans la vieille cité française

Existe une race de fer

Dont l’âme comme une fournaise

A de son feu bronzé la chair.

Tous ses fils naissent sur la paille,

Pour palais ils n’ont qu’un taudis,

 

C’est la canaille,

Et bien, j’en suis !

 

Ce n’est pas le pilier du bagne,

C’est l’honnête homme dont la main

Par la plume ou le marteau

Gagne en suant son morceau de pain.

C’est le père enfin qui travaille

Des jours et quelquefois des nuits,

 

C’est la canaille,

Et bien, j’en suis !

 

C’est l’homme à la face terreuse,

Au corps maigre, à l’œil de hibou,

Au bras de fer, à main nerveuse,

Qui sort d’on ne sait où,

Toujours avec esprit vous raille

Se riant de votre mépris,

 

C’est la canaille,

Et bien, j’en suis !

 

C’est l’artiste, c’est le bohème

Qui sans souper rime, rêveur,

Un sonnet à celle qu’il aime

Trompant l’estomac par le cœur.

C’est à crédit qu’il fait ripaille

Qu’il loge et qu’il a des habits,

 

C’est la canaille,

Et bien, j’en suis !

 

C’est l’enfant que la destinée

Oblige à quitter ses haillons

Quand sonne sa vingtième année,

Pour entrer dans nos bataillons.

Chair à canon, dans la mitraille

Toujours il succombe sans cris,

 

C’est la canaille,

Et bien, j’en suis !

 

Les uns travaillent par la plume,

Le front dégarni de cheveux ;

Les autres martèlent l’enclume

Et se soûlent pour être heureux,

Car la misère en sa tenaille

Fait saigner leurs flancs amaigris,

 

C’est la canaille,

Et bien, j’en suis !

 

Ils fredonnaient la Marseillaise,

Nos pères les vieux vagabonds

Attaquant en quatre-vingt-treize

les bastilles, dont les canons

Défendaient la vieille muraille.

Que d’étrangleurs ont dit depuis :

 

« C’est la canaille !

Et bien, j’en suis ! »

 

Enfin c’est une armée immense

Vêtue en haillons, en sabots ;

Mais que demain le peuple s’élance

Pour vender ses rouges drapeaux

On les verra dans la mitraille,

Dire aux assassins de Paris :

 

« C’est la canaille ?

Et bien, j’en suis ! »