Le Fondeur de canons

Je suis un pauvre travailleur

Pas plus méchant que tous les autres,

Et je suis peut-être meilleur

Ô patrons ! que beaucoup des vôtres ;

Mais c’est mon métier qui veut ça,

Et ce n’est pas ma faute, en somme,

Si j’use chaque jour mes bras

À préparer la mort des hommes…

 

Pour gagner mon pain

Je fonds des canons qui tueront demain

Si la guerre arrive.

Que voulez-vous, faut ben qu’on vive !

 

Je fais des outils de trépas

Et des instruments à blessures

Comme un tisserand fait des draps

Et le cordonnier des chaussures,

En fredonnant une chanson

Où l’on aime toujours sa blonde ;

Mieux vaut ça qu’être un vagabond

Qui tend la main à tout le monde.

 

Et puis je suis aussi de ceux

Qui partiront pour les frontières

Lorsque rougira dans les cieux

L’aurore des prochaines guerres ;

Là-bas, aux canons ennemis

Qui seront les vôtres, mes frères !

Il faudra que j’expose aussi

Ma poitrine d’homme et de père.

 

Ne va pas me maudire, ô toi

Qui dormiras, un jour, peut-être,

Ton dernier somme auprès de moi

Dans la plaine où les bœufs vont paître !

Vous dont les petits grandiront

Ne me maudissez pas, ô mères !

Moi je ne fais que des canons,

Ça n’est pas moi qui les fais faire !