Noirs dans la neige et dans la brume,Au grand soupirail qui s’allume,Leurs culs en rondA genoux, cinq petits, — misère ! —Regardent le boulanger faireLe lourd pain blond…Ils voient le fort bras blanc qui tourneLa pâte grise, et qui l’enfourneDans un trou clair.Ils écoutent le bon pain cuire.Le boulanger au gras sourireChante un vieil air.Ils sont blottis, pas un ne bougeAu souffle du soupirail rougeChaud comme un sein.Et quand, pendant que minuit sonne,Façonné, pétillant et jaune,On sort le pain,Quand, sous les poutres enfuméesChantent les croûtes parfuméesEt les grillons,Quand ce trou chaud souffle la vie ;Ils ont leur âme si ravieSous leurs haillons,Ils se ressentent si bien vivre,Les pauvres petits pleins de givre,Qu’ils sont là, tous,Collant leurs petits museaux rosesAu grillage, chantant des choses,Entre les trous,Mais bien bas, -comme une prière…Repliés vers cette lumièreDu ciel rouvert,Si fort, qu’ils crèvent leur culotteEt que leur lange blanc trembloteAu vent d’hiver…
23 mars 1870