Plus de croustis

Voilà la mauvaise saison qui radine bougrement vite.

C’est pas fait pour remettre du cœur au ventre des purotins ;

quand le ciel est bleu, que le soleil chauffe les caboches, quoique dans la dèche noire,

les pauvres types espèrent encore un brin.

En plein été, quand le soleil leur fait risette,

ils ne peuvent se résoudre à crever comme des chiens.

La nuit, ils refilent la comète sans trop de désespoir ;

ils grelottent bien, car en tout temps les nuits

sont froides mais quand revient le matin,

la rouge trogne lumineuse les ragaillardit.

C’est plus ça quand les feuilles tombent !

Le soleil n’est plus là pour leur réchauffer la carcasse,

le ciel est toujours barbouillé de suie et le plus dégoûtant c’est cette humidité qui les fait claquer des dents jour et nuit.

Ah !

l’hiver en fout à bas des pauvres gens !

Ils tombent comme des mouches, pouf… et puis plus rien.

Y a plus d’espoir, tout s’en va avec la belle saison.

« Eh bien, qu’ils se disent, nous sommes trop malheureux, partons aussi, la vie est trop dure !… ».

Et c’est vite bâclé :

ou bien ils s’affalent sur un banc et y claquent,

ou bien ils vont à la Seine licher leur dernier bouillon.

La série est commencée, tonnerre de dieu !

Depuis une quinzaine de jours, il ne s’est pas passé de

matinée que je n’ai dégotté dans les faits-divers la crevaison d’un et quelque fois de plusieurs pauvres types.

Et pendant ce temps-là, les bourgeois font la noce à la foire du Champ-de-Mars ;

les ministres boulottent des centaines de mille balles pour donner des gueuletons monstres à des gens fourbes :

les vrais rois du jour,

les Rothschild et autres crapules nous font suer le plus de galette qu’ils peuvent,

et chose plus dégoûtante encore,

les fripouilles de l’Assistance publique empochent le pognon

qu’on leur fout dans les pattes,

et au lieu de les distribuer aux mistoufliers,

ils l’emploient à

s’assister eux-mêmes !

Mais quand tout ça finira-t-il ?