Marseille

Y a huit jours à Marseille, sur la Canebière une famille se baladait : vêtus de loques, grelottant sous le froid, le père, la mère et trois mômes de 3, 6 et 8 ans.

L’homme mendigotait ; c’est un cultivateur du Jura, un gas robuste de 35 ans. Les médecins lui avaient conseillé d’amener sa femme, institutrice brevetée, dans un pays chaud, vu sa faible santé.

Et ils s’étaient foutus tous les cinq pour Hyères, le pays du soleil. Mais si là-bas, il y a du soleil, y avait pas de turbin ; pour lors, les autorités locales, afin de ne pas troubler la digestion des richards par la vue de la misère avaient payé à la famille les frais du voyage jusqu’à Marseille.

Vous avez faim ? Tenez, voilà un billet de chemin de fer, allez crever plus loin !

À Marseille, on a foutu le père au violon, les enfants et sa mère à l’hospice. Et dire, milles bombes, qu’il y a de la boustifaille, des frusques de chez tous les marchands, et que par loufoquisme, les purotins passent à côté sans oser toucher à rien !

Vous avez faim ? Tenez ! Mangez, mâchez, chiez ! Vous avez faim ? Mais allez crever plus loin !

Là-bas, plus loin, allez, crever.

Et dire, milles bombes, qu’il y a de la boustifaille, des frusques de chez tous les marchands, et que par loufoquisme, les purotins passent à côté sans oser toucher à rien !