La Bombe !

C’était à l’heure où la nuit tombe

Un homme effrayant de pâleur

Confectionnait une bombe

Avec des soins de ciseleur.

 

Je lui criai : — quelle démence !

Il faut aimer, la haine a tort.

Que fais-tu là, dans l’ombre immense ?

Il me dit : — Je fais de la mort !

 

— Pourquoi fais-tu de la mort, frère ?

— Pour le venger d’avoir vécu.

— Comment t’appelles-tu ? — Misère.

— Quel était ton père ? — un vaincu.

 

— La forme savante et précise

De cet appareil abhorré,

Où l’as-tu prise ? — Je l’ai prise

Sur le crâne d’un fédéré.

 

— Tu ne connaissais point, naguère,

Cet engin d’où la mort descend ;

Qui te l’a révélé ? — La guerre.

— Qui te l’a conseillé ? — Le sang.

 

— La bombe est lâche autant que vaine

Et ton poing stupide et brutal…

— Je l’ai soudée avec la haine

Dans la souffrance et dans le mal.

 

— les colères sont endormies

À quoi bon tuer au hasard

De pauvres êtres ? — Et Fourmies ?

— Le riche est ton frère. — Et ma part ?

 

— Quand ta machine sera faite,

Réponds, que mettras-tu dedans ?

— J’y mettrai ma douleur muette,

J’y répandrai mes pleurs ardents.

 

— D’où viens-tu ? — D’où viens-tu, toi-même ?

— Que veux-tu ? — Mon droit et mon pain.

— Pourquoi hais-tu ? — Parce que j’aime.

— Quel est ton complice ? — La faim.

 

Et c’est ainsi, bourgeois rapace,

Que la bombe au vol redouté

Fait en éclatant dans l’espace

Resplendir ton iniquité !