Veillée triste

1

Avant l’aube rivée à des labeurs lassants.

Je prodigue l’effort où s’épuise mon sang ;

Pour qu’au riche toujours sa mère lui sourie

Le soir à ton berceau, moi, je reviens meurtrie…

 

Que le mirage du sommeil

En toi longtemps encore prolonge

L’illusion que le réveil

Pour tous a la douceur d’un songe,

Dors ! dors ! ignore, cher petit,

Qu’une mère pleure à ton lit !

 

2

Qui dira cette angoisse en le cœur maternel,

De l’enfant qu’on délaisse au long du jour cruel,

La misère en dépit des peines quotidiennes

Et la force à donner quand on n’a plus la sienne ?…

 

Quand tu sortiras du sommeil

Et de l’illusion qu’il prolonge

Travaille à ce que le réveil

Pour tous ait la douceur d’un songe.

Veux ! veux ! alors, pour les petits,

Qu’une mère chante à leur lit !