La Chanson du p’tit truand

1

J’suis pas l’lyp’ qui tue ou qui viole,

J’suis l’mégoteur sous-dév’loppé,

J’suis l’gagne-petit d’la cambriole

Qui à chaqu’ fois se fait choper ;

J’ai eu un accident

En redescendant d’un balcon

J’viens d’recevoir un’ ball’ dans l’bide

Tirée par un gros flic très con.

 

J’étais parti pour faire un’ bell’ carrière ;

Malbeureus’ment, honte et désolation

J’vas ravaler mon casier judiciaire

À ma cinquant’-troisième condamnation !

 

2

Les gros cassis, ceuss’ de Pigalle,

I’ s’fout’nt pas mal de mes tracas ;

Ils se rengorg’nt, ils se bègallent,

Ils payent grass’ment leurs avocats ;

Pour moi, y’a pas d’espoir que j’aie

Leurs condés et leurs alibis ;

Les ruad’s de la vache enragée.

Cent pour mézig’, c’est pour bibi !

 

J’ai bien compris que c’est dans un cim’tière

Qu’ils m’enverront fair’ ma relégation

J’vas ravaler mon casier judiciaire

À ma cinquant’-troisième condamnation !

 

3

On n’arrêt’ que la ritifi friture,

On laiss’ filer les gros truands,

Ceuss’ qui ont de puissant’s voitures

Et des pétards tonitruants

Moi, je n’m’attaqu’ qu’aux tout p’tits casses,

Et je n’possèd’ comme arsenal

Que des pinc’s-monseigneur, des passes,

Pour le boulot artisanal.

 

Dans mon grand lit de la Salpatrière.

J’rumin’ ma poisse et ma malédiction ;

J’vas ravaler mon casier judiciaire

À ma cinquant’-troisième condamnation !

 

4

Que m’arriv’-t-il ? C’est d’la magie !

Me voilà guéri a peu prés.

Car, merveilleux, la chirurgie,

Ce qu’elle a pu fair’ de progrès !

Je m’sens maint’nant si peu malade

Que j’ai quasi envie d’chanter

Au fond du panier à salade

Qui me conduit à la Santé !

 

Ma vieil !’ débine a mordu la poussière

Je vais inscrire avec satisfaction

Au palmarès d’mon casier judiciaire

Ma cinquant’-quatrièm’ condamnation !