Clairvaux

Dans une sombre prison

Aux murailles noircies

De jeunes prisonniers

Lentement tournent en rond

Ils ont la tête basse

Sous l’habit d’infamie

Numéro sur le bras

Tout comme des forçats.

 

Et moi je me demande ce qu’ils ont bien pu faire :

Sont-ce des assassins, des bandits, des vauriens

De ceux qui n’hésitent pas pour vivre à leur manière

À tuer pour voler d’honnêtes ouvriers ?

 

J’interroge l’un d’eux

Un gars au regard fier

I’ m’dit si j’suis ici

C’est pour avoir osé

Cracher à la sale gueule

D’un gradé militaire

Pour ce geste insolent

Ils m’ont collé cinq ans.

 

Je resterai ici le temps qu’i’ m’reste à faire

Plus maltraité qu’un chien, par cette bande de gredins

Ces maudits geôliers, bien payés pour nous faire

Souffrir et torturer, c’est là leur seul métier.

 

Biribi est tombé

Sous les coups d’Albert Londres

Le bagne a changé de nom

Il n’a pas disparu

Car il est remplacé

Par une maison centrale

Dont le nom est “Clairvaux”

Ce qui veut dire tombeau.

 

Si Albert Londres pouvait visiter les centrales

Il écrirait sûrement plus de deux cents romans

Qui ouvriraient peut-être les yeux fermés de la France

Qui ne s’inquiète guère de ses bagnes militaires.

 

Je termine mon récit

Les yeux remplis de larmes

En songeant aux copains

Qui sont restés là-haut

Je reverrai toujours

Comme dans un rêve infâme

La salle de discipline,

Le prétoire, le cachot.

 

Et si la République désire qu’on la défende

Nous n’demandons pas mieux mais à une condition

C’est que l’on ne voie plus des garçons de vingt ans

Mourir dans les bat’s d’Af, victimes du régiment.