En ce temps-là, c’était l’Empire ou la RépubliqueOu c’était l’Roué : ça vaut pas la peine d’eune esplique !Dans un bourg, par le val de Louére ou la Bieauc’ blon.de,Deux femm’s fir’nt chouér eun’ bessounné d’leu’ gidouill’ ronde :La p’ermiére eut deux gâs, et deux garces la s’conde.On appla les gâs : Jean et Jacques,Les garces : Touenette et Marie.Les gas étint coumm’ deux grous œufs de PâquesEt les garces frél’s coumm’ des œufs d’pardrix.I’s poussèr’nt près des blés : d’eune an à chaqu’ récolte.On mit les gâs en culottesEt les garc’s en cotillons ;Et i’s s’trouvér’ent - bessons, bessoun’ns - après l’école,Les gas portant barbes folles,Les garc’s avec des tétons.I’s s’trouvér’nt dans eune plaine oùsque c’était la viePar les bissons d’mûr’s douc’s et les tallé’s d’orties,Et i’s voi’nt le bounheur, en mêm’ plac’ que l’souleil,Leu’ fer’ signe, au fin bout d’la plain’ nouère et varmeille,Et i’s partir’nt - bessons, bessoun’ns - tout quat’ d’un coupPour agripper l’bounheur oùsque j’courons tertous.Jean et Mari’ prir’nt la rout’, la grand’rout’ tout dréteOùsqu’l’aubargiste fum’ sa pip’ devant l’aubarge,Oùsqu’la port’ des Mairi’s s’ouvre aux blancs mariagesEt oùsqu’les gens dounn’nt le bonjour au gard’champête.La rout’, la bounn’ route oùsqu’on est hounnête !Touénette et Jacqu’s prir’nt, à tous les hasards des champs,Les ch’mins d’travars’, les mauvés ch’minsOùsqu’on s’aim’ sans aut’ consent’mentQue l’consent’ment d’l’Avri’ qui vient,Et oùsqu’on détrousse, à nuit nouère,Les marchands d’bœu’s qu’ont fait des pistol’s à la fouère.Les ch’mins d’travars’, les mauvés ch’mins.Mari’ s’achiésa su’ eun’ born’ de la grand’route,Ses deux mains su’ ses tétons, pour pas qu’on y touche,Et a r’garda longtemps passer les épouseux :Ceuss dont les sabiots sal’s dis’nt les arpents fartilesEt ceuss’ qui sont flusqués pour teni’ plac’s en ville.Enfin, a suivit Jean l’pus rich’ de ces moncieux.I’s sortir’nt de d’cheu l’mair’ pour entrer cheu l’curéEt l’souér des noc’s pour fer’ le compt’ des billets d’mille,A r’tira ses deux mains crouésé’s su’ son corset.Touénette, en counnaissanc’ d’amour,Courantina, tétons au vent,Ecoutant aux poch’s des passantsC’tte chanson des écus sonnantsQui fait r’dresser l’oreille aux sourds.Un jour à Jacqu’s, un jour à JeanEt’core à eun aut’e eun aut’ jour,Pour senti’ su sa pieau la chatouill’ des jaunetsA’laissa leu’s mains les fourrer dans son corset.Jean et Marie eur’nt eun’boutique au long d’la route.Et leu’ noms à la porte en lett’ers grand’s et grousses.Pernant l’Argent, darrière un comptouér soulennelAux ceuss qu’avint l’moueyen d’et’ de leu’ clientèle,l’s am’nér’nt la faillit’ du concurrent du coinQui s’en alla fini d’eune hounourab’el mortDans l’foussé aux vaincus, sous les yeux des pus forts !Jacqu’s jeta par d’ssus les moulins sa blous’ d’enfanceEt échappa dans l’vent large des mauvés ch’minsAux p’erjugés qui vous r’vienn’nt coumm’ des vieill’s romances.Pernant l’Argent, en farfouillant dans les sarrures,Simp’elment oùsqu’y en avait, aux ceux qui ’nn’avint,l’mit un pauv’ chat’lain dépouillé en postureD’endousser eun’ besace et d’aller qu’ri son pain !Et l’mond’ par les cités nouvell’s et les bourgs vieux,R’gardait aller, avec des jug’ments dans la bouche :Jean et Mari’ su’ la grand’route.Môssieu ! Madam’ ! Madam’ ! Môssieu !La Touenette et l’Jacqu’s, dans les michants ch’mins,Putain ! Voleux ! Voleux ! Putain !Mais eun hivar la neig’ tombaQuinz’ jours, troués s’main’s, sans fin ni cesse !…Epésse, épésse !Par d’ssus les born’s, par d’ssus les pa’s,De tell’ magniér’ qu’ alle enterraLa dret’ route et les ch’mins tortusEt qu’les deux garc’s, et qu’les deux gâs,Malgré tout’s les étouél’s du cielS’y trouvér’nt bel et ben pardus !Si ben pardus !… qu’au moues d’dégelL’même mond’, par les cités nouvell’s et les bourgs vieuxR’gardait aller, avec d’aut’s jug’ments dans la boucheL’Jacqu’s et la Touénett’ (par maldounn ! ) sur la grand’route,Môssieu ! Madam’ !… Madam’ ! Môssieu !Marie et Jean (par maldounn) dans les michants ch’mins,Putain ! Voleux !… Voleux ! Putain IEt moun histouer’ s’arrête à c’t’heure…Vous v’lez savouér si qu’i’s ont agrippé l’bounheur ?Non !… l’bounheur,I’ s’agripp’ pas ! Pus on l’approch’, pus i’ s’racule.Mais ça se r’ssemb’el tout d’mêm’ benEune hounnet’ femme et eun’ putain,Eun hounnéte houmme et eun’ crapule !
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Les Ch’mins
Couté, Gaston
Texte de Gaston Couté. Puis musique de Roger Houlet (2010).