Ah ! t’es rien… bon !

Au citoyen E[rnest] Museux (Coup de Feu).

De quoi ! dit Filoche à Guguste,

Ton père est un vieux ramolli,

De quoi ! nous déformer le buste

Des douze heures à l’établi ?

Vois donc les choses par toi-même,

Suer, ça donne des fraîcheurs.

Les rupins vivent dans la flême,

Et le pouic est pour les bûcheurs.

 

Ohé ! Guguste, ah ! t’es rien… bon !

De t’atteler à leur carrosse ;

Traité par eux comme une rosse,

T’iras crever à Montfaucon.

Ohé ! Guguste, ah ! t’es rien… bon !

 

Il n’a pas Rothschild dans sa poche,

Ton auteur, le papa Dubreuil,

Pourtant, c’est vissé dans la pioche,

Ça boit, quand il lui tombe un œil.

N’empêche qu’étant à la veille

D’être perclus ; son capital

-- S’ils ont un lit de trop, ma vieille —

C’est de claquer à l’hôpital.

 

Et le gros pacha de l’usine,

Millionnaire, celui-là,

Cocher poudré, chef de cuisine,

A-t-il travaillé pour cela ?

Sait-il ce que c’est qu’une enclume ?

Tâche ! il hérita tout gamin,

Et l’on ferait un lit de plume

Des poils qu’il vous a dans la main.

 

Dans la besogne, tu te vautres,

T’as le chicotin, moi le suc ;

Pour faire travailler les autres

Va falloir que je pince un truc.

Je m’abouche à la haute pègre,

À la Bourse, dans leurs bazars ;

Va, feignant, masser comme un nègre,

Je suis du parti des lézards.

 

Ohé ! Gugusse, ah ! t’es rien… bon

De t’atteler à leur carrosse ;

Traité par, eux comme une rosse,

T’iras crever à Montfaucon.

Ohé ! Gugusse, ah ! t’es rien… bon !

Paris, 1883.