Le Pressoir

Dans un ciel d’automne orageuse

La lie a barbouillé l’azur.

Sa hotte au dos, la vendangeuse

Porte à cuver le raisin mûr.

En bouillonnant la grappe tombe,

Puis la vis tourne avec effort :

On dirait la vaste hécatombe

De martyrs pâmés dans la mort.

 

Chantons le martyre en extase !

Chantons la vendange et l’espoir !

Chantons les grappes qu’on écrase,

Les grains saignant sous le pressoir.

 

Où sont mes grappes ? Leur sang coule,

Disent les pampres du coteau,

On les torture, un pied les foule,

Le Pressoir les tient sous l’étau !

Tu les crois mortes, pauvre feuille,

Plus vivantes à chaque tour,

Le bon vigneron les recueille

En flot de jeunesse et d’amour.

 

Ce jus d’enivrante agonie

Bu par les peuples en chemin,

Ce vin capiteux du génie

Monte au cerveau du genre humain.

 

En nous cette foule immolée

Trouve un Panthéon grandissant :

Socrate, Jean Hus, Galilée,

Vivent passés dans notre sang.

 

Le martyr en son heure aiguë

Meurt dans les spasmes de l’amant ;

Ces ivrognes de la Ciguë

S’en vont soûlés de dévouement ;

Ces demi-dieux et les poètes

Pour l’échafaud n’ont que dédains,

Quand la gloire égrenne leurs têtes

Dans un banquet de Girondins.

 

Ah ! qu’un chant d’espoir vous soutienne

Nations, marcs pressurés,

Vous que l’exil jette à Cayenne,

Chairs à pressoir, grains torturés

Si le présent n’a pas mémoire,

Dans la coupe de l’avenir,

Versez, versez votre âme à boire.

La grande soif va revenir.

 

Quand viendra le beau Vendémiaire,

On verra des pressoirs sacrés

Le vin, l’amour et la lumière,

Couler pour tous les altérés ;

Du gibet quittant les insignes,

Jésus déclouant ses bras las,

Au Calvaire planté de vignes ;

Mettra sa croix pour échalas.